posts in the [ season twelve ] category
Хорошо в бане было.
Хвойный запах, веники, полки эти раскаленные, дубильные вещества (смеялся над ними потом, дядя говорит, чего ржешь-то? ) дубильные ))
Потом папа заворачивает в простыню и несет в дом. Там чай, мультики, пухлота одеяла под ладонями. Годами раньше перед сном охота на комаров, а тогда уже просто подоженная спираль, и новый запах, и дым, дым от нее. Такой же как от папиных сигарет. И не только его, курят все: бабушка, мама, дяди и некоторые из теть, хотя и не тети они, а так, жены папиных братьев. И дед, говорят, курил до инфарката. Но этого я не застал.
А за ужином вся семья. И дед говорит «вот, сидите сейчас с ученым мирового уровня!», и я понимаю, что никто так не говорил больше, только он и я. Был ли он этот мировой уровень? Есть ли сейчас?
Из Голливуда написали, «давайте по ФА фильм сделаем, или ТВ шоу, мы такие фанаты, что что хочешь можем сделать! а вот буквально позавчера у нас фильм со Сталлоне вышел, по нашему сценарию, а вчера с Кевином Джеймсом». Чекаю фильм этот, «процент свежести — 0%». Ну и оценка такая же, что критиков, что игроков зрителей. «Как видите фильм по ФА? может лучше по Ринго или Аресту?», «ну мы набрали там всякого, Хьюман Маст Фолл, Чейнед Тугезер, Династи Вариорс, еще названия какие-то, после Майнкрафта продюссеры все жрут! так что можно и по Аресту!»
А потом позвонил слон.
И у всех комнаты свои были. На первом этаже. А весь второй был дедов. Туда же на зиму убирались велики, в стенах вдруг открывались неприметные двери, а за ними — целый потайной мир, как в пугавшей меня до ужаса Черной Курице.
И ветер вот этот особый. Теплый. Как ее рука.
— Ты чего заходил-то, йео?
— Заходил сказать, что вы даже тупее той обезьяны, которая играла в майнкрафт.
— …
Однажды Пушкин спросил меня:
— Йео, будешь моим секундантом?
— Не, иди нахер, — ответил я.
Взгляд выхватывает всякое, и кажется, что за окнами многоэтажного офиса течет ровно та жизнь, которой лишен ты.
Посмотрел вчера стримы Пророка Санбоя новые и призадумался…
Строго говоря, ведение соцсетей, ежедневное гугление кто под каким забором и что там про тебя сказал, участие в выставках, интервью, все это ведет ведь в конечном итоге к этому:
И при этом палец на «удалить аккаунт» не нажимается все равно, висит в воздухе, потому что типа «ну там для дела же, игры пиарить, вишлисты собирать, в каком-то смысле бизнес ведь это? в каком-то смысле…»
Страшная вещь, конечно.
Сидишь на форуме, к примеру, годами. Срачи там, плюсики в карму копишь для резюме (на кой хер они уперлись-то эти плюсики?), конкурсы проводишь с призами за свой счет, посты пишешь. Потом хоп, оглянулся. А за спиной пустота. И вот я помню как на велике едешь на даче, и ветер под рубашку, и корни выбираешь поменьше, а вот на той полянке щавель, чтобы добавить к вареному яйцу в суп. И колышущаяся занавеска в тихий час, который вдруг вырезали из дня, и каждый раз думаешь зачем? лето же ведь? лишний час целый, а ребята на речке сейчас наверно, или на поле, хотя на поле вечером договаривались, зайдут, крикнут из-за забора, и солнце бликует по стене «вот можно в солнечного зайчика поиграть, смотри» и никогда не понимал как играть-то, но вот он по стене, прыг-прыг, зайчик, и засыпаешь.
А потом позавчера полез чего-то вдруг, вспомнил, как там маугли-то, может блог ведет тоже какой или чего он? скурвился совсем или наоборот? и забиваю в поиск, да, вот он, лысая морда в кепочке, ага, участвовал в создании таких-то фильмов, закончил вгик и в комментах вдруг «как не хватает тебя, маугли, царствие небесное…»
Как же так, тоелс? Как же так…
Хочется все время обидеться на кого-то. Типа, вот эти про меня не написали, те на письмо не ответили, корейцы вообще вон игнорят полностью, хотя казалось бы.
И позиция, понятно, детская, непродуктивная. Толкнули в спину с лодки — выплывай сам теперь как-нибудь, скучать не будем.
Но любые «удаления твиттера» при этом такая же детская истерика «ну и ладно, ну и пожалуйста, ну и без вас обойдусь как-нибудь», а сам завернул за угол и смотришь, как там они без меня, играют, задумались? играют похоже… и в нападении кто-то другой уже…
А в идеале опять же, в идеале-то. В идеале ты вышел такой на балкон, вдохнул утра и думаешь «ух и классный же денек будет! еще один!»
Такая все это тоска, конечно. Вишлисты эти все, постики. В идеале ведь хотелось всегда Мастером на Горе быть. Крутить железные шары в шероховатой ладони, осаживать улыбочкой, растворять взглядом за облака.
А в итоге мелочность какая-то. И зловонное бормотание под нос.
Перпендикуляром к корпусу два
«йео, привет!»
и сразу май всей силой своей, и земля вдруг так близко и ясно, и белые лепестки на ветках, отец Рыжего мимо, «здрасьте», не узнал. И смотрю в лицо его, и чуть выше на балкон, отец докуривает, крикнет «домой!» или рано еще? выстреливает бычок на крышу над булочной, «спустись, возьми горяченького», а лицо-то не изменилось, смешно даже, кроссовки, морщины что ли возле глаз? не, не может быть, и бросает имена и клички, и каждое расцветает пролитой акварелью, а слева подъезд Тёмика, и щемит в груди
и Володя вдруг, 35 ему? больше? такой же лохматый, худой, с собакой все той же, не может быть с той же, не живут столько они, но вот же он, и улыбочка набок, и задор как будто бы прежний, и сейчас он сходит за мячом
но делаю вид, что не заметил, а рука теплая такая, живая, и с удовольствием жму ее, и хорошо, что в темных очках.
Пришел я к тому, тоелс, что никто меня не уважает теперь нихера. Вот такой итог.
Вышло так (или выходит еще? окончательный монтаж это или еще почиркаем кадры?), выходит пока так, что гребаная социальная иерархия это и есть венец творения, и никакие шаги в сторону, или выходы за окружность никому не интересны, и оценивается все по прежнему банально и скупо по высоте красного гребешка. И вроде бы как хочется сказать, что ты над или ведешь счет, а по факту — все это лишь омежные отговорки.
И в рамках этой парадигмы мне не то чтобы не хочется, но как-то снова противно жить, и успокаивает лишь то, что я все еще проломлю голову любому из них в уличной драке. Однако это далеко уже не так очевидно. А к старости уйдет и оно, и будешь сидеть как почти разложившийся Де Ниро, уставившись на незакрытую дверь, наивный «кто это?» в момент обесценит подборку великих знакомств, а ничего другого за душой и не будет, да даже и будет — цена тому все равно окажется не велика.